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09 Abril 2008

Spiderman Rojo vs Spiderman Negro

En su momento ya hablé de lo penosillo que me resulta el momento danzarín de Spiderman 3.

Pero resulta que, a pesar de que es una peli bastante mala, tiene segundas lecturas. Pero no por vicio. El otro día quedé con una chati de lo más estulta (o sea, nenas, sigo estando libre como un taxi) que estaba enamorada de Tobey Maguire (y de mí, claro) y me la tuve que volver a tragar.

Mi corazón estaba triste y aburrido, con mi estulta acompañante, y con las estulteces de Raimi y su hermano Ivan, que más que escribir el guión, lo perpetraron. Me los imagino a oscuras, tecleando de espaldas y puestos de peyote.

-¿Y ahora qué, Ivan?

-Pues que le vuelva a salvar su amigo el guaperas in extremis.

-Ya ha pasado hace tres fotogramas.

-Algo es algo.

Los únicos momentos en los que salía un poco de mi abulia era cuando Spiderman iba desplazándose entre los rascacielos mientras suena el maravilloso tema de Danny Elfman. Algo parecido a esto:

Luego vino una parte relativamente interesante, en la que una cosa rara negra que cae del cielo se le mete a Spiderman en el traje. Resulta ser un parásito maligno del rollo outer space que te dota de poder y mala leche, en ese orden. Spiderman acaba cogiéndole el gustillo a ser malo y poderoso, pero acaba por darse cuenta de que su simbiosis con el parásito le ha convertido en un ser mezquino y cruel. Y claro, como Spiderman en esta saga es una versión blanca y tonta del buen chico americano, se acaba quitando la cosa negra ésa.

Eso es lo malo de Hollywood, que plantea dilemas interesantes, pero se caga en los pantalones antes de profundizar en ellos con todas las consecuencias (y un par de cojines.)

Al verlo, pensé en una versión malvada, poderosa (y quizá negra) de Escrito Por. Sería algo así:

Por donde quiera que fui,

la razón atropellé

la virtud escarnecí,

a la justicia burlé

y a las mujeres vendí.

Yo a las cabañas bajé,

yo a los palacios subí,

yo los claustros escalé

y en todas partes dejé

memoria amarga de mí.

Sí, eso es, me encantaría ser un Tenorio sin corazón, atropellar a la razón con un Hummer amarillo, escarnecer la virtud y carcajearme en el rostro candoroso de la ilusión de las damas cuyos corazones voy tronzando en las cabañas, en los palacios, en las discotecas, en el Ikea.

Me encantaría no tener alma, no tener corazón, no quedarme pegado a los ojos de alguna dama especialmente desdeñosa. Me encantaría ser ese tío que va dejando memorias amargas. Me encantaría que me señalaran con el dedo y dijeran: "Valiente súcubo del infierno."

Después de vivir así una temporada, probablemente me quitaría el parásito y volvería a mi pacifismo social y a mi predominio de las buenas intenciones y el buen rollo sobre mi lado chungo (que lo tengo como todo el mundo.)

Pero confieso que me encantaría ser el Spiderman Negro por una temporada, sucumbiendo a las bajas pasiones y a los sentimientos más viles y pecaminosos mientras voy cortando el aire entre los rascacielos de Nueva York.

¿A quién no le gustaría ser malo por un día?

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