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18 Junio 2008

Ha muerto Cyd Charisse. Grande, grande, ¡GRANDE!

Me muero de pena. Otra que estira la pata. ¡Qué año, my God! Estoy desoladita, tristísima, con lágrimas en los ojos (y en las lámparas). Una pena. De verdad. ¡Una pity mu grande! En fin, gracias a ese refranero español que todo lo toca, como las yemas de los dedos de Warren Beatty, supongo que podemos decir eso tan horrible de “El muerto al hoyo y el vivo…” Pero, ay, es que este muerto, este cadáver era… ay… el de Cyd. Ay, my Cyd…

A mí, Cyd Charisse me parece que es, perdón, que era la mejor bailarina que pisó una pantalla, con perdón de Leslie Caron y de Moira Shearer. ¿Por qué? ¿Por su técnica? ¿Por sus piernas (inmejorables)? ¿Por sus pliés? Pues no, para nada. Porque hacía algo más que bailar, interpretaba. Cyd Charisse era algo más que una bailarina, era también una actriz. Una espléndida actriz.

En Dos semanas en otra ciudad está soberbia. Tiene una escena de un ataque de nervios en un coche que no tiene nada que envidiar al famosísimo jamacuco de Lana Turner en Cautivos del mal (en ambos se nota la alargada mano del mago Minnelli). La Charisse compone un personaje profundamente antipático con una técnica infalible. Esta película me descubrió que, detrás de sus célebres piernas (aseguradas en 5 millones de dólares de la época), de su físico de mascarón de proa, se escondía una talentosa máscara.

Por supuesto, cuando todos los que adoramos el cine pensamos en Cyd no podemos evitar acordarnos de ella en la maravillosa coreografía que cierra Cantando bajo la lluvia, con la Charisse envuelta en kilómetros de gasa, azotada por el viento (provocado por dos motores de avión que llevaron ex profeso al estudio para crear el efecto del frenesí erótico que envuelve a la pareja formada por Gene Kelly y Cyd Charisse). También la adoramos en Melodías de Broadway (esta vez con Astaire), en Bridadoon, en Siempre hace buen tiempo y en el remake musical de Ninotchka, La bella de Moscú.

Lamentablemente, Something's got to give, una de las películas que más iba a contribuir a cimentar su mito, jamás se estrenó, ya que su protagonista femenina, Marilyn Monroe, se suicidó antes de terminarla y todo quedó en nada. Sin embargo, hay que destacar que ella, Cyd, era La Otra, la contrafigura de la Monroe. O sea, la que se llevaba el gato al agua. Porque Cyd tenía poderío para eso y más.

YO adoro a Cyd Charisse por una cuestión básica. Porque da igual si baila o canta (doblada, eso sí; Dios bastante tuvo con darle esas dos piernas como para también dotarla con las cuerdas vocales de un arpa: confórmate con un ukelele, rica, y da gracias), si se camufla tras los nombres de Felia Sidorova o María Istomina (al parecer, fueron los seudónimos que le puso el mismísimo Diágilev cuando bailó en los Ballets Rusos con sólo 13 años, aunque esto me suena más a invento promocional de la Metro que a 100% reality) o si se coloca uno de esos maravillosos pelucones a los que Guilaroff era tan adicto; da igual lo que haga: Cyd siempre está espléndida. Elegante(ísima), soberbia, espectacular. Divina. S-T-A-R, al fin y al cabo.

Ha muerto uno de mis mitos. Otro más.

Moraleja: A este paso mi iconostasio parecerá un friso gótico. Una danse macabre.

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