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04 Abril 2008

A los pies de Yul... y lamiéndolos si hace falta

Los hermanos Karamazov es un delirio de película. Y un milagro. Porque condensar tantas páginas y tanta intensidad emocional —ay, estos rusos, que por cierto espantaban a Henry Green, un escritor delirante que consideraba que tanto Dostoyevski como Tolstoi no escribían novelas, sino auténticos melodramones (qué razón, Henry, querido)— en un guión es toda una proeza. Y que el resultado sea una peli un pelín tostón, pero aún así admirable… Vamos, que YO me quito el sombrero ante Richard Brooks y después me lo como si hace falta.

El reparto reúne a un puñado de esos actores, sobre todo actrices, que en la época se consideraban “de campanillas”, a saber: Maria Schell (supermanzanita, as usual), Claire Bloom (que a mí me recuerda un poco a la morena de Sexo en Nueva York, Kristin Davis, pero sin felaciones, no me imagino yo a Claire Bloom mamándola, que eso es como muy ordinario y ella es muy Gran Dama), Lee J. Cobb (que es un actor que a mí me encanta, incluso en ese espanto de El exorcista)… y Yul Brynner.

Un respeto para Yul. Puede que no fuese actorazo (en Los diez mandamientos está sencillamente delirante, adoptando un repertorio de poses —strike a pose, vogue, vogue, vogue— que envidiaría una drag queen en un salón de baile del bajo Harlem), pero era, qué duda cabe, UN PEDAZO DE TÍO. Como carne, hay que reconocerlo, era material de primera calidad.

Una mujer como Marlene —o como YO misma, salvando las (enooooormes) distancias— entiende de dos cosas: de tejidos y de hombres. Y si Marlene, que siempre se vistió con telas de primerísima calidad, se desvistió ante un maromo como Yul Brynner por algo será. Ese algo se llama, literalmente, eso: algo. It. Sex-appeal. Morbazo, para entendernos.

No sé si habéis visto la foto de Yul, fotografiado (creo) por Platt Lynes, como Dios lo trajo al mundo. Si no la habéis visto, abandonad inmediatamente está página y navegad por internet. Yo os perdono. Porque quien no le ha visto el aparato a Yul Brynner no ha visto nada. ¡Qué hombre, por Dios! ¡Qué herramienta! ¡Qué orgullo de raza! Yo, ante semejante alopecia, si antes me quité el sombrero, ahora me quito el cuero cabelludo. Y eso que en la foto de marras Yul sale con pelo (o bisoñé).

Marlene y Yul tuvieron un lío bastante importante. Con mucha cama, vamos. Lo cuenta su hija (la de Marlene) en la biografía de su madre, en la que por cierto la diva sale bastante bien parada (yo creo que debía de tener síndrome de Estocolmo, porque si no ya me explicaréis cómo puede una hija defender a semejante monstruo narcisista). María Riva dice que la madre estaba enganchadita viva al miembro de Yul. No seré YO quien se lo reproche.

A mí, sin embargo, Yul me gusta más que en otra peli de ambiente ruso: Anastasia. Me encanta cómo maltrata psicológicamente —y, aunque no se muestre en la película, yo creo que también físicamente— a Ingrid Bergman, que al chico este que escribe siempre en mayúsculas, Lang, le pondrá atómico, pero que a mí siempre me ha parecido un poco vacaburra. Yo creo que Anastasia debería ser de visión obligada en las escuelas de torturadores de algunos estados de Oriente Medio. Me imagino, por ejemplo, al típico verdugo con bigote, flagelando a Lawrence de Arabia, y la imagen, claro, me pone. Pero me pone mucho más si me imagino a Lawrence (de Arabia u Olivier, que para el caso es lo mismo) a cuatro patas mientras Yul Brynner, con la calva bruñida como bronce recién pulido, le enseña un poco de disciplina.

Ufffffff. Tengo que dejar de escribir inmediatamente. Me voy corriendo a la toilette…

Moraleja: Qué razón tenía el gran Terenci. El cine es puro onanismo. ¡Viva el cine! ¡Y Onán!

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