si te gusta el cine TCM

06 Marzo 2008

SOS Adolescentes

Me parece que ya lo he dicho en alguna ocasión, pero como ya sabréis a estas alturas NO ME IMPORTA REPETIRME (confío ciegamente en que, a base de oír mi propio eco, acabaré por tener un estilo). Ahí va, una vez más: no me gusta Stanley Kubrick. Lo repito, por si a algún cinéfilo de pro se le han caído los globos oculares y quiere agacharse a recogerlos. No me gusta Stanley Kubrick. Ya está dicho.

Aun así, confieso que hay que tener mucho valor para llevar al cine una novela como Lolita. Y eso que la versión cinematográfica es mucho más light que el libro de Nabokov. En la peli Lolita, interpretada por una Sue Lyon en sazón (bastante mayor de como es descrita en la novela: una niña de 12 años que deja a Salomé a la altura de una zapatilla rusa), es una provocadora nata, una guarrilla; en el libro, en cambio, es una mala puta, una vampiresa bíblica capaz de cortarte la coleta y hacerse un llavero con ella.

La peli fue el colmo del morbo en su día. No es de extrañar. 35 años más tarde, Adrian Lyne volvió a buscar la polémica —qué pereza, por favor— con otra nueva versión de esta especie de diablo cojuelo pedófilo.

Con Nabokov me pasa lo mismo que con Kubrick. Reconozco su magisterio, incluso su genialidad, pero a mí su obra me deja indiferente. Lolita, sin embargo, es un libro que sólo un gran escritor podría haber escrito sin caer en la pornografía o el erotismo kitsch más decadente. Un escritor formado en la tradición finisecular de los escritores maduros que babean por las caderas de cándidas adolescentes (sin ir más lejos, Antonio Machado y su queridísima Leonor, que podría haber sido su hija… póstuma) o las prietas nalgas de helénicos efebos (André Gide, otro que tal baila).

Y sin embargo, no sé por qué tantos se rasgaron las vestiduras con esta película y con esta novela. Si nos retrotraemos unos cuantos años nos encontramos con una escritora respetadísima, Colette, autora de una saga erótica bastante atrevida protagonizada por una nínfula, Claudine, que deja en mantillas los furores uterinos de la Paulina Bonaparte más desaforada. Sus libros, deliciosos, se vendieron como churros en la Francia de principios de siglo —del siglo pasado, se entiende (sí, lo confieso, Yo también tengo Una Edad)—; y su éxito fue tal que Hollywood no pudo darle la espalda.

En los puritanos años 50 Vincente Minelli llevó al cine Gigi, la historia de una niña educada para ser cortesana (esto es: PUTA, pero en fino) en plena Belle Epoque. El maravilloso vestuario diseñado por Cecil Beaton y los gorgoritos firmados por Alan Jay Lerner (letra) y Frederick Loewe (música) edulcoraban un argumento que no podía ser más crudo: “Nena, no entregues el virgo a cualquiera, porque puede significar mucho dinerito, y si descruzas las piernas pide algo a cambio… en efectivo, a ser posible”. Sí, en esencia ése es el argumento de Gigi y nadie dijo esta boca es mía. Es más, la Academia se volvió loca y le llovieron los Oscars por todos lados. ¿Por qué? Pues porque no hay nada como un poco de azúcar para pasar el veneno, ¿verdad?

Moraleja: Como decía el obispo de Tenerife: “Míralos (mirada oblicua a un pantalón de chándal y a una emergente tumescencia a la altura de la entrepierna), ¡si es que van provocando!”

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