si te gusta el cine TCM

26 Febrero 2008

Explosión de testosterona (y de franela, claro)

Adoro Siete novias para siete hermanos. La adoro. Me encanta esta película. Sencillamente, la AMO.

La versión musical del rapto de las sabinas me parece una de las más brillantes y turbadoras metáforas eróticas que se hayan rodado jamás. Los hermanos Pontipee son Mi Tipo de Hombre del primero al último. Yo es que veo esta película y me pongo atómica. Así de claro.

Comprendo perfectamente que las chicas pierdan los pololos, literalmente, por esto siete hombretones que están a cada cual mejor, desde Howard Keel, el hermano mayor, que tiene una boca que parece la tapia de un cementerio canario recién pintada con cal viva, al último, el pelirrojo Russ Tamblyn, pasando por el resto de la cantera Pontipee. Una se imagina esa casa, tanta testosterona junta bajo un solo techo, y el resultado es que los estrógenos se me disparan hasta el moño.

Por lo visto, Stanley Donen —que, excuso decirlo, es uno de mis directores favoritos— quería rodar la película en exteriores, pero la MGM le dijo aquello de “Que si quieres arroz, Catalina” y tuvo que claudicar y filmar en decorados. ¡Gracias a Dios! La película, que es un disparate de principio a fin, sale ganando con la estilización de esa naturaleza falsísima, con el viejo aroma del cartón piedra y los colores imposibles de los más decadentes —y mariquitísimas, sospecho— decoradores del viejo Hollywood.

Hay un número musical protagonizado por las novias, en el que cantan en pleno celo las bondades de la primavera mientras toquetean los torneados (y fálicos) palos de sus camas, que me parece de lo más sucio. Me encanta. ¿En serio alguien se cree que hay algo casual en esa coreografía? Hasta el más inocente de los seminaristas —aunque me temo que la expresión inocente seminarista es más bien un oxímoron— sabría reconocer lo que se esconde tras esas ingenuas caricias: las siete novias están calientes como perras y han convertido sus camas en improvisados dildos.

¿Y quién soy Yo para reprochárselo con lo que tienen en casa? Ay, ay, ay, esos hermanos Pontipee (por un momento pensé que Jack Dunphy, el eterno novio de Capote, había sido uno de ellos en Broadway, pero resulta que no: había sido bailarín en Oklahoma)… ¡Qué subidón!

Hay, además, una razón extra por la que adoro esta película: cuando una amiga muy querida, hoy desaparecida del mapa, se enrolló una vez, ante mi estupor, con una mujer (o algo parecido) en un extinto y mítico tugurio de la Ciudad Funeraria conocido como La Noche, se me acercó tambaleante mientras me explicaba:

—Realmente, no creo que sea lesbiana. ¡Mírala! Es como Siete novias para siete hermanos, pero los siete hermanos juntos.

Y llevaba razón. La chica en cuestión era un auténtico señor con camisa de franela remangada sobre unos antebrazos hirsutos que hubiese envidiado el mismísimo Maciste. Creo que era barrendera, pero nunca lo supe a ciencia cierta.

Moraleja: Siete novias pueden parecer demasiadas, pero —creedme— si hay algo que sea excesivo son ¡¡¡siete hermanos, por Diossss!!!

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