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21 Febrero 2008

Hitchcock I: nunca te acostarás sin saber una cosa más

Qué bien. Mañana emiten Los pájaros, uno de mis títulos favoritos de ese geniazo obeso, obseso, compulsivo y divino que es Alfred Hitchcock. AMO a Alfred Hitchcock. Es increíble, pero con Hitch pasa lo mismo que con el sexo: siempre te quedan cosas por descubrir. Te imaginas que lo sabes todo (o casi) y resulta que no, que alguien viene y te abre los ojos y te descubre cosas que no podías ni imaginarte… cosas maravillosas. En este caso, ese alguien tiene nombre y apellidos: Camille Paglia, una intelectual barriobajera que adoro (su libro Vamps & Tramps es divertidísimo, y muy instructivo además).

En un librito escrito por esta mujer sobre Los pájaros, la película más surrealista de este director (con permiso de Dalí y su secuencia supercamp del sueño en Recuerda; me temo que los relojes no eran lo único blando en este hombre...), me he encontrado con varias curiosidades que no sabía. Por ejemplo, todo el mundo se imagina que Los pájaros surgió a raíz del relato homónimo de la escritora Daphne du Maurier (la autora de Rebeca, sí), en el que narra con tono apocalíptico el súbito ataque aviar en los acantilados de Cornualles. Pues no. Bueno, no y sí. Claro que el cuento fue la base del guión, pero…

Resulta que Hitchcock estaba a la caza y captura de argumento para una nueva película tras el éxito apoteósico de Psicosis. Su nuevo proyecto, Marnie, estaba paralizado porque él sólo veía a una actriz en ese papel, Grace Kelly, que en principio se propuso volver a la pantalla de la mano del maestro… hasta que leyó el guión y descubrió que su papel era el de una cleptómana frígida hija de una puta asesina y le dijo a Alfred: “Ay, mira, tesoro-corazón-vida, casi que no, ¿eh?”

Bueno, pues cuando estaba a punto de tirar la toalla se encontró en un periódico con un incidente ocurrido en el pueblo de La Jolla (sí, con doble Ll, en EE UU son así), al sur de California, donde miles de pájaros habían entrado por una chimenea de una casa y destrozado el interior de una casa. Poco después, se encontró con otro suceso que atrajo su atención, esta vez en el norte de California: una invasión de aves marinas atacó las viviendas costeras sembrando el caos el 18 de agosto de 1961 (los que tengan una hemeroteca bien surtida cerca de casa pueden consultar el ejemplar del Santa Cruz Sentinel de ese día: es la noticia que manda en portada). Las gaviotas, que migraban de Sudamérica y Nueva Zelanda en millones de bandadas, se despistaron con la niebla y se dirigieron a la costa, chocando con las farolas, los coches y las casas de la bahía de Monterrey. Dejaron la zona hecha cisco.

El director, que tenía una casa de veraneo en Santa Cruz, muy cerca de donde se produjo el suceso, vio el cielo abierto. Se acordó del relato de la du Maurier y le encargó a un guionista, Evan Hunter, que escribiese un guión. Eso sí, tenía muy claro que su protagonista iba a ser una playgirl y no un campesino de Cornualles. El director, con muy buen criterio, prefería el tacón a la azada.

El resto, incluida la búsqueda de protagonista, que fue Tippi Hedren —la historia de su descubrimiento la habéis oído ya contar un montón de veces, así que no os voy a dar la paliza con ella—, fue coser y cantar.

Moraleja: Nunca te acostarás sin... O sí, la verdad. Yo he sido muy de acostarme. Con cualquiera.

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