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19 Febrero 2008

¿Ropa interior o ropa exterior? ¡Ambas!

Frank Capra no es, ni muchísimo menos, mi director de cine favorito. Es más, reconozco que detesto muchas de sus películas unánimemente consideradas como obras maestras. ¿Una aberración? ¿Anatema? Pues supongo que sí. Sobre todo, si tenemos en cuenta que dirigió tres de mis comedias favoritas, la desternillante Arsénico por compasión, la encantadora Vive como quieras y Sucedió una noche, una delicia.

¿Por qué me gusta Sucedió una noche? Pues, básicamente, porque es perfecta. También porque inaugura uno de mis géneros favoritos, la screwball comedy, o sea, ese tipo de comedias románticas muy disparatadas en el que dos personajes, una chica (generalmente una rica heredera, o sea, YO) y un chico (generalmente todo lo contrario, o sea, casi todos los demás), se odian ferozmente, pasan mil vicisitudes, se vuelven a odiar, pasan por otras mil calamidades y al final, ¡oh, milagro!, resulta que ya no pueden vivir el uno sin el otro. El amor es así: del amor al odio, y viceversa, sólo hay un paso.

En este caso, ella (Claudette Colbert) es la hija de un millonario y él (Clark Gable), un reportero muerto de hambre [hay que reconocer que, hoy día, las cosas han cambiado bastante poco: los periodistas se dan muchos aires, pero siguen siendo unos pelagatos a la caza y captura del canapé perdido]. El resto os lo podéis imaginar…

Bueno, el caso es que Sucedió una noche, además de por la maravillosa escena del auto-stop (ésa en la que Claudette Colbert le demuestra a Clark Gable que si quieres llegar a alguna parte no hay nada como enseñar cacho… que se lo digan a Norma Duval), me encanta por otra cosa: el affaire T-Shirt. O mejor dicho: ausencia de (camiseta, se entiende).

En un momento de la película, cuando los dos protagonistas se ven obligados a compartir habitación, Clark Gable se quita la camisa y —ooooohhhhh— muestra sin pudor su pecho desnudo. Vamos, que no lleva camiseta interior. Esa escena provocó una crisis en el sector textil de EE UU, las ventas de camisetas de algodón en aquella época previa a los imaginativos estampados 'con mensaje' cayeron en picado y los comerciantes de toda Norteamérica protestaron indignados. ¿Qué era eso? ¡Habráse visto! Qué guarrada. Qué falta de higiene. Qué…

Sí, los directivos trataron de paliar los efectos de la película y pidieron disculpas a la industria. ¿Demasiado tarde? Pues no, claro que no. Ya sabemos que Hollywood es un filón infalible a la hora de crear modas —y modos, desafortunadamente— y no perdió el tiempo: dos décadas después, James Dean y Marlon Brando popularizaron la camiseta como preciado objeto de deseo. Desde entonces, no hay nada como una camiseta sudada para levantar algo más que pasiones.

Por lo menos en mi caso.

Moraleja: ¡Arriba la lingerie (interior y exterior)! Estoy totalmente de acuerdo con el señor Óscar Tusquets: el desnudo (overdose de) ha matado al erotismo. "El nudismo, ese ataque frontal al erotismo disfrazado de salud". Aaaaaamén.

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