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20 Abril 2007

Taraditos: ellos también meten la pata

Ayer hablé de testamentos. Hoy me gustaría hablar de hijos taraditos, esas películas de las que sus directores aseguran una y otra vez en las entrevistas que son “la más personal, la más arriesgada, la más descarnada; las más, en definitiva” y que, sin embargo, incluso un fan fatal como yo sabe que es… una mierda infumable.

Para mí, el paradigma de hijo taradito es La mala educación. Almodóvar revolvió en las tripas de su propia infancia y el resultado, muy ad hoc con el mundo tripa, fue un mojón indefendible. Un auténtico espanto. Pero no es el único. Para nada.

El gran Billy Wilder, por ejemplo, tiene su propio fiasco, La vida privada de Sherlock Holmes. En teoría, es su película más personal. En la práctica, es una comedia muy, muy larga con algún gag espléndido (el del doctor Watson y los bailarines del ballet ruso, por ejemplo), pero en términos generales un poco lánguida, sin fuelle, un poco —ay, Dios mío— aburrida. También es verdad que los estudios masacraron el montaje del director, pero aún así…

Otro que tal baila es Scorsese. A mí me encanta, pero, ay, queridos, cada vez que alguien dice que es un genio pienso en Gangs of New York, ese festival del tinte caoba patrocinado por Farmatint, y le pierdo todo el respeto. A mí, esta película me parece uno de los bodrios más monumentales de la historia del cine. Una auténtica basura. Algo sencillamente atroz.

Su colega, Coppola —que casi me gusta más—, el director de mi adoradísimo Padrino, también tiene lo suyo: Jack, una cosa abominable protagonizada por el estomagante, espantoso, hirsuto, repulsivo Robin Williams.

¡Pero si hasta El Plomazo tiene su punto negro: María Estuardo, un disparate que casi arruinó la carrera de todos los que participaron en ella!

Moraleja: todo el mundo tiene un pasado. Y algunos, hasta dos.

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