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08 Marzo 2007

Homenaje a Concha Velasco (a petición de mis lectores)

Hace unos días, me pidieron que escribiera un textito para este (humilde) blog sobre el star-system patrio, algo sobre mis estrellas made in spain favoritas.

Como este es un blog sobre cine clásico, cuando pienso en una estrella que me gusta, irremediablemente está muerta… o a punto de caramelo para la sepultura. Pienso, por ejemplo, en Amparo Rivelles, que es una mujer que me encanta y que trabajó a las órdenes de Orson Welles —con Mercedes Sampietro, la voz más bella que ha tenido jamás el cine español—; en Maruchi Fresno, en Guadalupe Muñoz Sampedro, en Margot Cottens (sí, ya sé que no es española, sino un poquito uruguaya, pero es que me encanta esta mujer), en Imperio Argentina (que siempre ha negado a capa y espada que hiciese la tijera con Marlene), en Aurora Bautista (lo siento, Pilar López de Ayala —pésima actriz y, encima, loca del coño: lo sé porque tuve que hacer una producción con ella y fue un puto infierno—, pero para mí Juana la Loca es la Bautista y tú no le llegas a la altura del tafilete; en La tía Tula está ESPLÉNDIDA), Conchita Montes (y la coprofagia)…

En fin, que aunque para mí el cine español sea la demostración palmaria de que Spain no es diferent, Spain is pain, yo le tengo cierto cariño. Pero, si tengo que elegir a una actriz, me quedo con Cocha Velasco.

Ya escribí de ella en otra ocasión y, aunque me da un poco de pudor plagiarme a mí mismo… ¡Qué coño! Lo que es bueno para Lucía Etxebarría —o en su día Julio Camba, también muy dado a la autointertextualidad— es bueno para mí, así que ahí va:

“Mi gran fracaso es no haber podido proporcionarle una familia a mis hijos”.
Me encanta Concha Velasco. No sé si dará las entrevistas borracha o no. No tengo la menor idea. Lo que sí sé es que da una entrevistas espléndidas, a tumba abierta. Con esa voz cazallera, igualmente espléndida, y una sonrisa pétrea, aprendida a base de hostias –“Es una lástima que la vida te enseñe a tortazos, ¿verdad?”-–, es capaz de contarte las cosas más terribles sin que se le altere el gesto:

“Es que yo nunca he sido niña. Hice la comunión con un vestido arrugado directamente sacado de la caja… de la caja de muerta de mi prima. Consuelito se llamaba…”

Y recuerda a su familia, a su madre, a su padre –“¿Si tuviese que escribir un libro sobre mi vida? Uy, yo escribo mucho. Me sirve de terapia. En España, ¿quién no escribe? ¿Quién no ha escrito una novela, una obra de teatro, un guión…? Es tan típico. Sí, escribir me encanta. Si escribiese un libro de mi vida se llamaría La hija de Pío”– y la voz se le vuelve a ahogar en lágrimas. Me da exactamente igual si tiene resaca o no, a estas alturas de la película ya sé que las lágrimas derramadas después de una botella de whiskazo son tan sinceras (o más) que las derramadas tras una copita de agüita del carmen. Y me emociono.

Me encanta Concha Velasco precisamente por eso. Porque siempre consigue emocionarme cuando interpreta su mejor papel: ella misma. Una mujer fracasada, que (no) ha aprendido a base de hostias, de desahucios, de copas, de desgarros, de resacas y de remiendos; una mujer que, mientras te cuenta sus miserias –“Es que mi madre murió sola, ¿sabes?, y a mí me da terror morirme sola”–, te ofrece su mejor sonrisa.

Me recuerda un poco a Lola Herrera en Función de noche (“Nunca he tenido un orgasmo. No sé lo que es eso”) y, salvando las distancias, a mi madre hablando de mi padre o de nosotros (“Nunca me han gustado los niños. Cuando los tienes, claro, los quieres… Es tu obligación”).

Moraleja: Al final, en cuanto escarbas un poquito, todos llevamos un fracaso a rastras. Pero, ay, qué pocos saben contarlo con una sonrisa.

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