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20 Octubre 2006

El regreso de Scott-Fitzgerald

David Fincher, un director de culto (para incultos), prepara su próximo proyecto, para el año que viene, con mi admiradísima Tilda Swinton, a la que adoro (lo que era bueno para Derek Jarman sin duda es bueno para mí), Cate Blanchet (a la que también adoro, a pesar de su afición, un tanto desmedida, por los bisturíes: labios, pómulos, nariz… todo ha pasado por quirófano) y…, ay, Dios… Brad Pitt (¡horror!). En fin, a mí David Fincher es un director como que me da como un poco igual, pero el caso es que su nueva peli, El curioso caso de Benjamin Button, está basada en un cuento de mi admiradísimo Francis Scott-Fitzgerald, y yo, ante este señor, me postro de hinojos.

A mí, lo de Scottie me deja siempre de piedra pómez. Uno lee uno cualquiera de sus cuentos y piensa: “Ah, qué buena película saldría de aquí”. Uno lee una cualquiera de sus novelas y piensa: “Ah, qué buena película saldría de aquí”. Y luego ves la película en cuestión y dices: “Ay, qué pena más grande…”. Porque Soctt-Fitzgerald ha sido uno de los escritores más maltratados por el cine. Las pelis basadas en sus novelas son todas, sin excepción, una basura: El Gran Gatsby es una cursilería capaz de provocarle el coma a un diabético; Suave es la noche es cualquier cosa menos suave (la gran culpable no es otra que uno de mis mitos: Jennifer Jones, que está súpersobreactuada en este dramón psicológico), El último magnate… pues, mira, pues sí, es pasable pero fallida (Elia, tesoro, cuando te da por ponerte solemne, qué aburrido puedes llegar a ser).

Salvo de la falla valenciana una película menor, La última vez que vi París, basada no en una novela sino en un cuento, un cuento ESPLÉNDIDO, Babilonia revisited, en la que Elizbeth Taylor está estupenda y demuestra que, además de borracha&mamarracha, cuando está bien dirigida, Liz es actrizón-actrizón.

Pero no sólo la obra de Scottie fue maltratada por Hollywood. La meca del cine también pasó tres pueblos de él y sus traumas. Luego, tuvo el valor de entonar el mea culpa con Dias sin vida, un biopic, bastante edulcorado, con Gregory Peck en la piel del escritor, y Deborah Kerr, en la de Sheilah Graham. En la peli, ella es una santa y él, un genio atormentado que venera el suelo que ella pisa. En la vida real ella era una ex starlette (eufemismo tras el que esconde mucha cama) reconvertida en periodista de cotilleos y él, un hijo de perra acabadísimo, que no tenía el menor reparo en llamarla “¡Puta!” en público y en privado en atormentar a su mujer, la pobre Zelda, con unas cartas nauseabundas en las que la culpaba de todo: de su afición a la botella, de sus bloqueos, de su fracaso personal...

Dorothy Parker, otra escritora vampirizada por Hollywood (guionista, entre otras, de Sabotaje, del maestro Hitch), aseguraba que, puestos a elegir, ella prefería mil veces al Scottie borracho que al Soctt-Fitzgerald sobrio. Estoy bastante agree(pina) con ella y, por extensión, con Bienvenida Pérez, Lady Bi: “Cuántas tonterías dice la gente sobria…”

En fin, el caso es que Scottie vuelve a estar de moda. Bienvenido sea el come-back, aunque sea de la mano de David Fincher.

Y ahora, todos a leer a Scottie, amiguitos.

Moraleja: Bebed hasta reventar (sé de lo que hablo), pero, por el amor de Dios, no os autocompadezcáis. La autocompasión debería estar prohibida.

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