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05 Octubre 2006

El amargo don de la belleza vs la butifarra

Bjorn Andresen. Así escrito, habrá mucha gente que no sepa de quién estoy hablando, pero si digo Tadzio… Ah, sí, entonces sí.

En fin, el caso es que el eterno adolescente en la mente de millones y millones de cinéfilos, el Ganímedes favorito de millones y millones de gays de todo el mundo, es hoy un señor de mediana edad que se queja amargamente: “Mi carrera comenzó en la cumbre y luego he ido hacia abajo”.

Pobre.

En fin, el caso es que Andresen se queja de que a los 15 años, el éxito de La muerte en Venecia le arruinó la vida. De que a los 15 años, tras el estreno en Cannes, Visconti & Cía. le llevaron a un club de ambiente y él se puso muy malito: “Sentí que me trataban con desconsideración. Los camareros me hicieron sentir incómodo. Me miraban con descaro, como si fuera un plato apetecible [lo que hay que oír, cielo; chúpate esa, Teresa (Viejo)]. Sabía que no podía reaccionar, habría sido un suicidio social”.

Pobre.

En fin, el caso es que después de su actuación —ejem— en la película, nadie le ofreció un papel ni le dijo ahí te pudras, Bjorn. Y él, incauto, se vio obligado a emigrar a Japón para convertirse en ídolo pop. Fracasó.

Pobre.

Total, que a los 20 años, cuando otros están empezando, se encontró con que ya era un has been. A ver qué iba a hacer… Lo normal: “Tuve una experiencia homosexual en los años 70 [no explica si cobrando o no, para eso Bjorn es de lo más hermético; pero, vamos, no hay que ser un lince para saber por dónde van los tiros, ¿o no, queridos?]. La gente estaba descubriendo entonces el mundo gay y los espectáculos de homosexuales se hicieron muy populares en Suecia [y La Mancha, cielo]. Parecía muy moderno, algo que estaba de moda. Creo que hay que probar de todo. Lo hice más o menos para poder decir que había probado, pero en realidad no es plato de mi gusto. Fue una cosa sin importancia”. Y volvió al redil y lo intentó un par de veces. Y hasta se casó. Porque la butifarra, como él mismo explica, no es plato de su gusto.

Pero todo se fue al garete. En 1988 su hijo se murió, el matrimonio hizo aguas (fecales) y Bjorn empezó a darle a la botella. Una pena, vamos.

Pobre.

Bueno, el caso es que cuando Visconti le descubrió (le había visto en una película, Una historia de amor de sueca), el chico estaba estudiando para pianista y volvió a su primer amor: el teclado, no el camarero rijoso que le miraba con ojos lúbricos en el tugurio marica de Cannes, que nadie se lleve a engaño (porque a Bjorn, como él mismo se encarga de decir a diestro y siniestro, ¡NO LE GUSTA LA BUTIFARRA!).

Total, que mientras se ganaba unos eurillos componiendo música para obras dramáticas —supongo que no autobiográficas, pero nunca se sabe—, una amiga actriz le propuso regresar a la interpretación con una obra de… ¡Tennessee Williams! (Bjorn, bonito, para no gustarte la butifarra, hay que ver lo que te prodigas en el ghetto, rey). Y ahí está ahora: intentando levantar cabeza.

“Lo peor de todo es que nadie prestaba atención a mis ambiciones, a mis verdaderos sueños. Sólo veían en mí al chico más guapo del mundo”.

Lo dicho. Poooooooobre.

Moraleja: ¿Tienes una amiga más guapa, más mona, muchísimo más estilosa que tú, más divertida, más…, bueno, como más de todo? Pues tírala escaleras abajo. Por su propio bien.

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